ocê abre o livro esperando aprender psicodrama e, algumas páginas depois, tem a sensação de ter invadido uma assembleia de filósofos que decidiram declarar guerra aos verbos simples. São necessários onze parágrafos para admitir que Jacob Levy Moreno talvez fosse um sujeito complexo. Onze. Nesse intervalo, o autor ainda procura o objeto da análise, enquanto o leitor já se tornou parte dela.

Davi Cartaxo parece compreender que identidade não é um retrato pendurado na parede, desses que prometem conservar um rosto para sempre. Ela se parece mais com um espelho d'água. O menor vento altera a superfície, multiplica reflexos, embaralha contornos. Ainda assim, a água continua sendo a mesma. Talvez seja essa uma das formas mais discretas de amadurecer: aceitar que mudar de desenho não significa abandonar a própria essência.